"Drizzt D'o Urden"
What is known of me has been distilled
from the rantings and whispers of madmen and sorcerors;
all that is certain is that my dominion
will soon encompass the dimensions of earth.
I'm the Dark God whose real name is Dog...
the Devourer Of Souls, the One That Binds;
and should I manifest my dread presence among you:
every living or dead creature
shall learn the meaning of eternal servitude.
Not pleasant.
Saturday, July 08, 2006
Monday, March 06, 2006
"Opium Facit Dormire"
Mi padre me dijo alguna vez que sólo unos pocos se atreven a escribir como si ya estuvieran muertos, sin importarles formas, críticas, repudios o errores; mientras tanto, yo no sé si poco a poco este texto se irá convirtiendo en letra de epitafio o en carne de crepúsculo.
Los dientes que me muerden (desde las entrañas) intentan masticar mi alma inexistente, digerirla, reducirla a la pulpa de lo ausente, a la estupidez de creencias teológicas de sin razones superiores.
La voz de mi padre consumado es ahora la más viva herida de muerte en la piel de mi sabiduría, piel ciega de ver la claridad en los infiernos, sorda de oír gritar siempre el mismo lamento.
Desde que tus manos fueron un destello de la sabiduría absoluta, padre, ya no me oculté más en las tinieblas de mi eterna sed cognitiva.
Mi padre me dijo alguna vez que sólo unos pocos se atreven a escribir como si ya estuvieran muertos, sin importarles formas, críticas, repudios o errores; mientras tanto, yo no sé si poco a poco este texto se irá convirtiendo en letra de epitafio o en carne de crepúsculo.
Los dientes que me muerden (desde las entrañas) intentan masticar mi alma inexistente, digerirla, reducirla a la pulpa de lo ausente, a la estupidez de creencias teológicas de sin razones superiores.
La voz de mi padre consumado es ahora la más viva herida de muerte en la piel de mi sabiduría, piel ciega de ver la claridad en los infiernos, sorda de oír gritar siempre el mismo lamento.
Desde que tus manos fueron un destello de la sabiduría absoluta, padre, ya no me oculté más en las tinieblas de mi eterna sed cognitiva.
Wednesday, February 08, 2006
"Réquiem" (Fernando Villarroel Flores 1951-2005)
¿Qué es la vida?... para este hombre fue cuasi un eón, un lapso de tiempo durante el cual le aprendí la admiración por la vida misma y por el Universo que nos contiene.
La vida le fue ante todo una búsqueda por encontrar nuevas formas geométricas, nuevos sentimientos, distintas sensaciones e ideas que traducía siempre a manera de distintos cuadros nacidos a partir de unos sencillos juegos de líneas y de círculos que rotaban sobre su propio eje creando lo que por momentos se antojan complejos urbanos o representaciones de la geometría de un mundo nuevo y distante.
Detrás de la aparente frialdad que pudiesen contener sus líneas, existió siempre e indudablemente una depurada sensibilidad que escapaba de las mismas (y de su mente) para proyectarse en la voluta, o en la curva tranquila sin sinuosidades, formada por trazos que fluían y se expandían en un constante devenir. Para Villarroel Flores fue importante no solo el encuentro con el geometrismo vital del Universo, fue importante también la vibración cromática lograda a través de la conjunción absoluta de colores disímbolos... colorido reflejante, quizás, del color jovial de su propia vida.
Fue un padre y un esteta plástico que planteó siempre la posibilidad pictórica vital a partir del dibujo. Con la determinación que le dio el amor por la creación, a cada momento tuvo implícita una actitud de audacia, de valor, de romper con el mito, con el cerco y con la definición arrogante misma de que el padre de familia y el diseñador gráfico nada tienen que hacer en el mundo de la pintura.
Siempre demostró tener no solamente derecho, sino también un campo profesional y expresivo muy propio derivado de sus mismas actividades cotidianas: posibilidades y recursos que un pintor por excelencia no posee. Su experiencia como ser humano le conllevó a una gran seguridad en todos los aspectos de su vida, demostrando lo anterior en cada una de sus obras al grado de que todas sus líneas, rectas, angulares, onduladas, elípticas o circulares las hacía nacer y las educaba con color siempre con el pulso natural de sus manos.
Para plasmar sus ideas y sentimientos así como el amor por la vida y por sus hijos, nunca se limitó al pincel, también recurrió a trazar con sus manos infinitas caricias y abrazos desbordantes del cálido colorido que ardía en su interior.
Hoy ha encontrado la afinidad total con los matices del Universo.
¿Qué es la vida?... para este hombre fue cuasi un eón, un lapso de tiempo durante el cual le aprendí la admiración por la vida misma y por el Universo que nos contiene.
La vida le fue ante todo una búsqueda por encontrar nuevas formas geométricas, nuevos sentimientos, distintas sensaciones e ideas que traducía siempre a manera de distintos cuadros nacidos a partir de unos sencillos juegos de líneas y de círculos que rotaban sobre su propio eje creando lo que por momentos se antojan complejos urbanos o representaciones de la geometría de un mundo nuevo y distante.
Detrás de la aparente frialdad que pudiesen contener sus líneas, existió siempre e indudablemente una depurada sensibilidad que escapaba de las mismas (y de su mente) para proyectarse en la voluta, o en la curva tranquila sin sinuosidades, formada por trazos que fluían y se expandían en un constante devenir. Para Villarroel Flores fue importante no solo el encuentro con el geometrismo vital del Universo, fue importante también la vibración cromática lograda a través de la conjunción absoluta de colores disímbolos... colorido reflejante, quizás, del color jovial de su propia vida.
Fue un padre y un esteta plástico que planteó siempre la posibilidad pictórica vital a partir del dibujo. Con la determinación que le dio el amor por la creación, a cada momento tuvo implícita una actitud de audacia, de valor, de romper con el mito, con el cerco y con la definición arrogante misma de que el padre de familia y el diseñador gráfico nada tienen que hacer en el mundo de la pintura.
Siempre demostró tener no solamente derecho, sino también un campo profesional y expresivo muy propio derivado de sus mismas actividades cotidianas: posibilidades y recursos que un pintor por excelencia no posee. Su experiencia como ser humano le conllevó a una gran seguridad en todos los aspectos de su vida, demostrando lo anterior en cada una de sus obras al grado de que todas sus líneas, rectas, angulares, onduladas, elípticas o circulares las hacía nacer y las educaba con color siempre con el pulso natural de sus manos.
Para plasmar sus ideas y sentimientos así como el amor por la vida y por sus hijos, nunca se limitó al pincel, también recurrió a trazar con sus manos infinitas caricias y abrazos desbordantes del cálido colorido que ardía en su interior.
Hoy ha encontrado la afinidad total con los matices del Universo.
Friday, October 28, 2005
"Tempus Fugit"
Parte de la filosofía de este escritor es captar el instante mismo en el que la creatividad se materializa en lo tangible. Le agrada contar pequeñas historias por medio de sus proyectos, aportando su originalidad con referentes culturales y conceptos estéticos, al tiempo que lo hace siempre bajo la premisa de la escencia, de la abstracción, de la simplicidad y de la coherencia.
Su mente parte de las necesidades del ser humano, razón por la cual siente la premura y la responsabilidad de añadir algo más, de plasmar una palabra... una idea más.
Parte de la filosofía de este escritor es captar el instante mismo en el que la creatividad se materializa en lo tangible. Le agrada contar pequeñas historias por medio de sus proyectos, aportando su originalidad con referentes culturales y conceptos estéticos, al tiempo que lo hace siempre bajo la premisa de la escencia, de la abstracción, de la simplicidad y de la coherencia.
Su mente parte de las necesidades del ser humano, razón por la cual siente la premura y la responsabilidad de añadir algo más, de plasmar una palabra... una idea más.
Monday, June 13, 2005
Friday, September 17, 2004
"Actividad Intima"
En la actividad íntima, cotidiana, el muchacho cerró el libro de su vida hace tiempo. Ya no hay cielos ni azules ni grises. El sol le importa lo mismo que si llueve, y cada día se lamenta porque sigue respirando. Los recuerdos le hacen llagas, el presente le asfixia y el futuro le atormenta.
—“Pero para morir se necesita tanto que he dejado de creer en la muerte”, confiesa envuelto en sus tempestades internas. Se cansó de vivir. Se cansó de buscar amor y ahora la muerte.
El joven es un fantasma vestido con suéter gris y pantalón negro, la mirada vacía, el frente de sus encías casi un poema putrefacto y los huesos de sus piernas y brazos avanzando sobre su intelecto. Derrotado por la soledad, lo último que soportó antes de enclaustrarse fue la puerta, sin abrir, del hogar del Universo donde se encontraba el sentimiento.
—“Toqué y toqué. Aguanté parado allí afuera la respuesta, sabía que estaba adentro. Insistí... supliqué. No hubo compasión. Después de un rato, sin abrir la puerta, me di cuenta que no podría conseguir entrar, que no querían saber de mí.”
Él tuvo sus días y años de luces. Su vida era una fiesta sin término. Idealista, hizo de su mente su fuente de trabajo y del deseo y las pasiones efímeras su inspiración. Viajó a donde quiso, lo embriagaron con conocimiento y educación, y se cumplió, al costo que fuese, sus más extraños caprichos.
Accidentes en su vida: fecundó tres libros, pero nunca asumió tal responsabilidad. La vida que llevaba no se lo permitió. No los quiso, no lo quisieron. Efímeros flaqueos del alma lo llevaban a los sitios donde sabía que podía leerlos: el parque, la calle, la sala rústica de algún bohemio café. Demasiado poco para los suyos; demasiada distracción para sus andanzas. Adicto a la vida con responsabilidades, construía, aturdido por el oropel que calculó eterno, su futuro infierno.
—“Me dedico a todo y nada. No soy bueno para la escritura ni para nada. Estoy aburrido de la vida. Aquí son normales... yo soy el desubicado.”
Se le observa en un pasillo, con sus imaginarios compañeros de soledad, ejercitar sin ritmo, derrumbados los logros, su esquelético corazón. Unos minutos después está sentado, parte de un auditorio, sin escuchar, la conferencia sobre Hitler y Nietzsche. No hay somnolencia. Su mirada no se ancla en ningún puerto.
“Sabe cantar, dígale que lo haga. Tiene muy buena voz y se sabe canciones muy buenas”, intenta el rescate Victoria, la responsable de su vida y crianza.
—¿De veras?
—"Algo".
—¿Quiere hacerlo?
No hay respuesta. Sentado, deja caer los brazos sobre el vientre. Apenas respira; se escucha entonces, salida de esa caverna en que se ha convertido su cuerpo, una dolorosa pero entonada voz.
—“Sueño que ya no me quieres y pienso que no es verdad. Ya que tanto lo repites, sé que es falsedad... Ya no menciones mi nombre para que cures tu mal. Deja ya de recordarme para que vivas en paz, y si llega el olvido hasta me puedes sepultar.”
—¿De quién es esa canción?
—"Realmente no lo sé. Por ahí, quizá de un sueño me la tomé prestada."
—¿Estuvo enamorado?
—"Alguna vez, pero no sé si fui correspondido. Usted sabe que actualmente es común que el hombre y la mujer en estas cosas suelan mentir."
Él tiene 26 años. Dice que cuando cierra los ojos aparecen sus emociones y uno de sus libros que murió sobre sus propias manos.
—“Cuando estoy dormido me enojo con él. Tengo pesadillas, creo que lo quería mucho, pero acabo peleándome con él por cosas que ni conocía, por asuntos de mi pasado que nunca supe encontrar entre sus páginas.”
Este día es uno de los mejores de este joven senil que vive eternamente deprimido. Los peores son cuando permanece tirado en el cuarto, no come, no aprende, se oculta bajo las sábanas y se la pasa varios días desconectado del mundo esperando la muerte que no acaba de llegar.
En la actividad íntima, cotidiana, el muchacho cerró el libro de su vida hace tiempo. Ya no hay cielos ni azules ni grises. El sol le importa lo mismo que si llueve, y cada día se lamenta porque sigue respirando. Los recuerdos le hacen llagas, el presente le asfixia y el futuro le atormenta.
—“Pero para morir se necesita tanto que he dejado de creer en la muerte”, confiesa envuelto en sus tempestades internas. Se cansó de vivir. Se cansó de buscar amor y ahora la muerte.
El joven es un fantasma vestido con suéter gris y pantalón negro, la mirada vacía, el frente de sus encías casi un poema putrefacto y los huesos de sus piernas y brazos avanzando sobre su intelecto. Derrotado por la soledad, lo último que soportó antes de enclaustrarse fue la puerta, sin abrir, del hogar del Universo donde se encontraba el sentimiento.
—“Toqué y toqué. Aguanté parado allí afuera la respuesta, sabía que estaba adentro. Insistí... supliqué. No hubo compasión. Después de un rato, sin abrir la puerta, me di cuenta que no podría conseguir entrar, que no querían saber de mí.”
Él tuvo sus días y años de luces. Su vida era una fiesta sin término. Idealista, hizo de su mente su fuente de trabajo y del deseo y las pasiones efímeras su inspiración. Viajó a donde quiso, lo embriagaron con conocimiento y educación, y se cumplió, al costo que fuese, sus más extraños caprichos.
Accidentes en su vida: fecundó tres libros, pero nunca asumió tal responsabilidad. La vida que llevaba no se lo permitió. No los quiso, no lo quisieron. Efímeros flaqueos del alma lo llevaban a los sitios donde sabía que podía leerlos: el parque, la calle, la sala rústica de algún bohemio café. Demasiado poco para los suyos; demasiada distracción para sus andanzas. Adicto a la vida con responsabilidades, construía, aturdido por el oropel que calculó eterno, su futuro infierno.
—“Me dedico a todo y nada. No soy bueno para la escritura ni para nada. Estoy aburrido de la vida. Aquí son normales... yo soy el desubicado.”
Se le observa en un pasillo, con sus imaginarios compañeros de soledad, ejercitar sin ritmo, derrumbados los logros, su esquelético corazón. Unos minutos después está sentado, parte de un auditorio, sin escuchar, la conferencia sobre Hitler y Nietzsche. No hay somnolencia. Su mirada no se ancla en ningún puerto.
“Sabe cantar, dígale que lo haga. Tiene muy buena voz y se sabe canciones muy buenas”, intenta el rescate Victoria, la responsable de su vida y crianza.
—¿De veras?
—"Algo".
—¿Quiere hacerlo?
No hay respuesta. Sentado, deja caer los brazos sobre el vientre. Apenas respira; se escucha entonces, salida de esa caverna en que se ha convertido su cuerpo, una dolorosa pero entonada voz.
—“Sueño que ya no me quieres y pienso que no es verdad. Ya que tanto lo repites, sé que es falsedad... Ya no menciones mi nombre para que cures tu mal. Deja ya de recordarme para que vivas en paz, y si llega el olvido hasta me puedes sepultar.”
—¿De quién es esa canción?
—"Realmente no lo sé. Por ahí, quizá de un sueño me la tomé prestada."
—¿Estuvo enamorado?
—"Alguna vez, pero no sé si fui correspondido. Usted sabe que actualmente es común que el hombre y la mujer en estas cosas suelan mentir."
Él tiene 26 años. Dice que cuando cierra los ojos aparecen sus emociones y uno de sus libros que murió sobre sus propias manos.
—“Cuando estoy dormido me enojo con él. Tengo pesadillas, creo que lo quería mucho, pero acabo peleándome con él por cosas que ni conocía, por asuntos de mi pasado que nunca supe encontrar entre sus páginas.”
Este día es uno de los mejores de este joven senil que vive eternamente deprimido. Los peores son cuando permanece tirado en el cuarto, no come, no aprende, se oculta bajo las sábanas y se la pasa varios días desconectado del mundo esperando la muerte que no acaba de llegar.
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